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Don Carlos fällt aus dem Rahmen der Etikette: offenes schwarzes Hemd über der weinroten Cordhose - der Künstler, der Außenseiter. José Cura mimt in Zürich, ganz gegen seinen Typ, schiefen Kopfes den linkischen Jüngling, der fortwährend seine Hände knetet, vor der angebeteten Elisabeth ängstlich ein paar Schritte zurückweicht - ein Unglückswurm, der sich auch mal in die äußerste Ecke verkriecht, fast schon verhaltensgestört. In Stuttgart tapst Vladimir Kuzmenko durch den stockfinsteren Wald von Fontainebleau - ein Jeanspummel, ein Riesenbaby im Anorak, das eigene Bild auf dem T-Shirt, ein Springinsfeld, als er sich von seiner ihm bis dato unbekannten Verlobten geliebt weiß: Kinder fast noch, Turnschuh-Generation. Indes, beide Carlos-Stimmen - ...
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