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Das Paradies wird beben. Draußen, vor den Hütten, schwingen zwei Schwarze einen Eisenstößel in die Luft, er ist so lang wie das Bein eines Mannes. Der Himmel hängt niedrig in der Südsee; als könnte der Mensch hier das Firmament durchstechen oder bei Bedarf die Sterne auf die Erde holen. Die Luft ist voller Zirpen und schwer von Feuchtigkeit – selbst in den Abendstunden trocknet die Haut nicht. Immer, wenn der Stößel den hohlen Baumstumpf trifft, flieht eine Wolke feinen Staubs in die Dämmerung. Das Dorf ist klein, es besteht bloß aus drei strohbedeckten Hütten und ein paar Schuppen mit Wellblechdächern. Einen Steinwurf nördlich plätschert der Pazifik, als wäre er ein Tümpel, und im Süden schmiegt sich der Dschungel an die Häuser. Manchmal entweicht aus den Blättern ein Schatten, flattert empor und verschwindet wieder sofort im Dickicht. Es gibt keinen Grund, nervös zu sein; es ist der Beginn einer neuen Zeit.
In einer Hütte wartet Micki Bradshaw und massiert sich die Füße. Sie hat sich an den Schneidersitz noch nicht gewöhnt. "Meine Herrschaft wird eine Ära des Lichts sein", ...
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