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Als die kleine Mercedes im Juni 1948 erstmals das Dröhnen der schweren Transportflugzeuge hörte, kroch die nackte Angst in ihr empor. Fast im Minutentakt senkten sich die Schatten schwerer Flieger über das Haus der Familie westlich des Flughafens Tempelhof. Die Hühner im Hof trauten sich kaum mehr aus ihrem Verschlag. Hätte die Wohnung noch Fenster gehabt, sie hätten wohl geklirrt. "Ich dachte, der Krieg geht wieder los." Sie war sieben Jahre alt.
In ihrem kurzen Leben war der Krieg das bestimmende Ereignis gewesen. Mercedes kannte die Sorge um den vermissten Vater. Sie kannte die Bomben, das brennende Vorderhaus, die eigenen Brandwunden, die Nächte in Kellern. Sie kannte Leute, die nach solchen Nächten nicht mehr ...